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2 commentiL'autore di quest'opera
Elio PecoraI Poeti
Non meravigliatevi. I poeti sono tutti
un solo invisibile, indistruttibile popolo.
Parlano e sono muti. Trascorrono ère
e cantano ancora in un'antica lingua morta.
Nascono e spariscono civiltà,
ma sempre vanno lungo la strada del cuore.
Parlano di partenze, di ritorni.
Sono uguali per quel che non dicono.
Tacciono come rugiada, semenza, desiderio,
come acque scorrenti sull'argilla,
poi con il canto sottile dell'usignolo
nel bosco divengono agile sorgente sonora.
un solo invisibile, indistruttibile popolo.
Parlano e sono muti. Trascorrono ère
e cantano ancora in un'antica lingua morta.
Nascono e spariscono civiltà,
ma sempre vanno lungo la strada del cuore.
Parlano di partenze, di ritorni.
Sono uguali per quel che non dicono.
Tacciono come rugiada, semenza, desiderio,
come acque scorrenti sull'argilla,
poi con il canto sottile dell'usignolo
nel bosco divengono agile sorgente sonora.
2 commenti:
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giuseppe il 12/09/2012 22:36Sai guardare, il mondo, oh poeta?
si fragili, inseguendo la vita, si è puri, all'altar d'amore, complessi, nella tempesta del fato, ma: nella nostra fragilità, con occhi di sogni, è scritta la vita
- giuseppe il 12/09/2012 22:30I Poeti son: Fiori al mondo, di un mare d'emozioni. Foglie, morenti d'inverno, alla malinconia di cupi viali. San guardare, con gli occhi di purezza la vita, enigmatici labirinti decifrare, amare, con la passione scritta, con nell'energia dal cosmo