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Poesia sulla vita

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La vita non è una cosa seria

La vita non è una cosa seria
se si permette di discriminare,
ingiusta, senza una ragione
ti dà, ti prende senza domandare.

A te piccola donna il mio pensiero,
a te che ancora ragazzina,
distesa in quel letto d'ospedale
sei volata via questa mattina.

I tuoi capelli sdraiati sul cuscino
danno serenità al tuo dolore,
le mani giunte, segno di preghiera
a chi ti ha tolto la vita per e

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   7 commenti     di: Orazio Claveri


Nel buio

Abbassare lo sguardo e pensare...
nel buio della mente alla vita.
Accorgersi di essere cambiata,
di avere qualcosa in più,
rispetto al passato.
Rispecchiarsi nei propri occhi
e vedere qualcosa di diverso dal solito.
Nuove sensazioni che nascono in poco tempo,
e che non scompaiono.
Scoprire di pensare in modo diverso...
per opera di qualcuno che è entrato
nella vita tua, e non ne usc

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   4 commenti     di: Sara Meneghello


L'amore degli alberi per la luna rossa

Materia seduta sulle sedie di un corridoio bianco,
Aspetta una parola.

Negativi.

Mani su un pianoforte che suona senza saperlo...
... Galassie e vuoti cosmici che oscillano, onde.
E un cubo di luce,
blu,
nasce tra le mani di un tipo,
si muovono al respiro del suono,
Condrociti.

Instant crush.
E l'invidia quando lacera.
E l'uomo quando ti disgusta e si disgusta.

E cerchi.
Mate

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   0 commenti     di: PE


Anni di polvere

Polvere,
algida, liquida,
soffocante polvere,
briciole di carne e ossa
e sangue.
Polvere,
rovente, densa,
illuminante polvere,
briciole di vite, destini
e morte.
Polvere,
vacua, eterea,
ondeggiante polvere,
briciole di carta, inchiostro
e denaro.
Anni di polvere,
non possiamo tirarci fuori,
l'abbiamo respirata,
ormai.



Vita

Nel tempo d'amaca del pomeriggio
attento alle voci
fuori e dentro di me
chiusi gli occhi nell'attesa del sentire
con quest'aria che orecchia la pagina
sia verticale la penna
al magnetismo dei pensieri
a prova d'inceppo
ecco il fluido ricamo
l'incontro a pentagramma del silenzio
a note di cip
del buio del dentro
che emerge trema accoglie
ogni spillo, ogni macchia bluastra
le stille co

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   1 commenti     di: Giuseppe Amato



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