Poesia sulla malattia
A ‘n vero amico je se po’ chiede de tutto
puro de butta’ ‘n occhio su ‘ a questione
c’hai ‘a garanzia che nun so’ ‘n farabbutto
e che vojo bbene a ‘n sacco de perzone.
Me stai a rimette ‘n gioco? Vabbenone!
Me tiro su le maniche.. so’ pronto,
nun c’ho paura…solo ‘n gran magone..
come je lo dico…mò come l’affronto’.
Levo le mollichelle da sopra er dava
In ospedale
gente che sta male
in cerca di una cura
che scacci la paura.
Con una smorfia sarai macchietta
ti inventi una scenetta
un ghigno, una finta caduta
che possa suscitare una risata.
Forse speranza che si spande
un battito che accende.
Poi la sera la luce si spegne
e nel buio lui piange,
non lo sa togliere e gli secca
quel che lo scrittore chiamò
maligno "fiore in bocca
Non ho fiori per Cristo
È fauce spalancata, l’ingresso,
fagocita ingordo e rutta.
Cessano improvvisi odori e pensieri,
rumori e voci, ma non preghiere.
Qui vige incontrastato il silenzio,
interrotto da trilli supplichevoli.
Asepsi assoluta anche nei sorrisi
e stanze disadorne, bianche, uguali;
tutte gemelle contenenti gemelli.
In contatto telepatico tra loro
narrano le proprie sventure:
solo lampi distrat
catatonia
Pensieri come organza
velano la mente
nella testa è una mattanza
sei la vittima del niente.
il perduto
Perchè quello che hai lo riconosci solo nel fallimento
quando lo specchio si rompe in mille pezzi
e inizi a pensare ad altri pezzi, che non vuoi
ma sei costretto da uno spirito brutale
a sniffare lo schifo dei peggiori diavoli
e crolli come le torri negli attimi peggiori
credendo che l'alba portera' ristoro
e in fondo ti rendi conto che non sara'
ma l'illusione è la droga dei foll
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