Milano. Casa. Troppo caldo.
Un'incredibile estate.
Ci sono cose non in saldo,
Ci sono cose non scontate.
Rimane, nella fantasia,
La pioggia tiepida sul tetto;
È stata una poesia..
Noi due, quadri, Riga, letto..
Sarà l'ennesimo puntino
Tra tanti altri che ho messo?
Sarà? È stato? Il destino?
Di certo non soltanto sesso.
È vero che ti ho sognato,
Ma anni fa, fin troppi anni,
Ch'abbiamo perso? Guadagnato?
Ne usciremo senza danni?
Ormai il punto non è quello.
E qui il punto non sussiste.
È stato Strano, Vero, Bello.
Non so Cos'è, ma Ciò esiste.