Ne lo suo mesto entrar, a l'alme immorte
Offre 'na prece, 'na stilla sincera
Vero rimpianto, a perdute carezze.
Empie l'istrada, 'no manto giallogno
Morto fogliame, che burbero adagia.
Bianca lo campo in diamàntea rugiada,
Raggi d'estate gli dà San Martino
E da la Macchia ritorna coi funghi.