Di sciatte bocche riarse
che succhiano seme sputato
ne ho piene le tasche.
Vedo i volti segnati da
rivoli di sangue picchiato.
Sono padri che gridano!
Sono donne che vogliono!
Mi trovo chiamata
ad un compito ingrato:
rimarcare con inchiostro
come piombo la memoria.
Li abbiamo visti sfilare
non era una passerella,
era la solita storiella
che non vogliamo imparare!