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Polvere sottile: parte III

La moneta rotola tra le gambe
della banda trionfante
in marcia verso la fine del paese,

dove ogni suono muore fra
le lacrime di un bambino accaldato
nelle braccia della madre ingioiellata.

Le tenere sedie dinanzi alle case,
vuote di parole e di ricordi
scottano al sole come pietre esistenziali;

le mani stringono freschi aperitivi
e sorrisi scritti in corsivo ammiccano
compiaciuti al marciapiede opposto.

 

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