In un prato di fiori viola,
rosa bianca,
unica, tenera, ingenua,
la nostra amicizia.
Pura.
Bei tempi quelli in cui il vento caldo sospirava
e il mare ci trascinava,
ora solo il freddo della città e
un mucchio di roghi ed edere.
Tristezza assale chi scrive e non può parlare,
chi spera ancora nel seme di quella rosa.