Ridono,
a bocca aperta,
i ricci gialli,
ormai stanchi,
lasciano
cadere i frutti deliziosi,
s'odono i tonfi smorzati
delle castagne
rotolar in terra.
Le foglie color del tabacco,
seguono il soffio
del vento,
le ammanta la nebbia
con il suo velo.
La beccaccia, tranquilla,
rivolta con il becco
le foglie,
per trovare il suo nutrimento.
All'improvviso un frullo,
un batter d'ali,
sale, volteggia fra i rami,
come farfalla vola.
Rimbocca secca,
colpo di tuono,
una fucilata
dalla sponda di fronte.
Nell'aria sconvolta
rosso fiore si apre,
un ciuffo di piume
sporco di sangue,
scivola in terra.
È arrivato l'uomo
col fucile,
si è spezzato l'incanto.