Nel crudele gioco
di foglie morte,
Autunno, croupier,
gira la rota del tempo.
Nella roulette,
giorni di pioggia,
giorni di sole
rosso e nero,
s'alternano
sul tavolo verde
delle stagioni.
Le jeux son fait.
Rien plus,
tutto procede nell'ordine
prestabilito.
Scende silenziosa,
una nebbia sottile,
velando ubertosi colli.
Avvolgo la sciarpa
al collo dei sogni,
non temeranno il freddo.
Il cuore mi dice
che l'incedere
dell'inverno,
non brucerà
le ali delle farfalle.