Scarno è il raccolto
se si mietono
spighe verdi,
occorre
che il sole le maturi.
Non si affrettano
i tempi dell'amore,
pur se il desiderio
accende i sensi.
Deve esso maturare,
diventare frutto
per poterlo assaporare.
Sarà poi l'incanto
del fuoco,
sarà passione,
il sentimento
puro e veritiero,
scorrerà trasparente,
cristallino,
fresca acqua di sorgente.
Non nascono forse
tra messi dorate,
il papavero acceso
e gli occhi azzurri
del fiordaliso?