Filari di fichi d'india
in file dispari sparsi,
arsi dal sole
nella polvere antica
eppur moderna
di una mulattiera montana.
Contadini, nei piccoli campi di carrube,
con la vanga scavano buche
nell'arida terra,
irrigata dal sudore
di una vita di stenti,
ma colma di orgoglioso amore.
Volti antichi ti scrutano da lontano
penetrando i pensieri
e rubando
il tuo cuore,
mentre pian piano
il rosso del sole
scolora nell'intenso arancione
di un tramonto
che scivola dietro una vetta
a picco sul mare.