Brulla la brughiera
desolata
sui miei passi
lenti
Marcisce la pineta
per le mie distrazioni
ovunque
relitti
Cammino lentamente
indosso un maglione
di paura, nelle viscere
qualcosa
muore. I miei affetti, i difetti
lunghe malinconie.
La mia voce è quasi estinta. Arde la brughiera
e da lontano
mi allontano
a passi lenti
verso una nuova
abbagliante
alba.