Se di noi
ora
nelle pozzanghere ingiallite di questo inizio
autunno
tra le nostre persiane socchiuse
il tonfo violaceo del cielo
su me
se di noi ora lo scampolo
la luce
la vita di un giorno
nei vuoti si fermasse
ed invece tutto soffre
qui
nel freddo distante di ogni fredda dimora
come presto tornerà ancora questo inverno
e poi di nuovo baci
lontani
i fiori.
Ma noi abbiamo smesso di regalarci nei prati
Amore.
Su questa paglia di eterno che sola non brucia
nel vento come braci
e buio nelle vene.