Si susseguono sere sempre uguali
sui contorni del Baldo,
quando la gente si ritaglia spazi
rubati all'incedere degli anni.
La brezza lacustre addormenta
l'ultimo garrire di rondini
e come foglie fa posare
lenti i miei pensieri
sulla strada dell'anima.
Una figura appare improvvisa
a riporli nella sua bisaccia:
è la storia della mia terra
che da millenni ripete quel gesto,
fino a che il tempo
non le dirà di smettere.