L'orto coltivato,
il tavolo apparecchiato,
i mobili lucidi
nella sala buona,
le fotografie in bianco e nero,
e gli ultimi scatti a colori,
ritagli di una vita,
sentimenti mai scaduti,
fra le scatole dei medicinali.
Le cose semplici,
hanno poche lettere,
poche parole
-come stai?-
scaldano la stretta di mano,
la stufa a legna,
il vino nel bicchiere,
un angolo del passato,
ritagliato in una casa
di periferia.
Tornarci, ancorati al tempo.
Vi ho visti sul balcone,
seduti, vicini al cielo,
guardavate
il rosso di un tramonto.