La dolce morte

Indro
mi manchi
manchi alle gole che stringono silenzi
che gridavano attraverso la tua voce.
Gole strozzate
soffocate nella morsa di mani talari,
chiappe ben salde a poltrone tremanti
che nascondono nefandezze orride
dietro facciate di parole profuse
gettate come oppio sui popoli
a nascondere il marcio.

La tua voce Indro
era la voce di tutti gli uomini
a cui è negata la libertà di essere tali
non potendo scegliere di vivere
e nemmeno di morire.
Uomini che si sono ribellati
ed hanno pagato la ribellione alla schiavitù
e lo stacco della spina del dolore e dell'umiliazione
con la negazione dell'ultimo ingresso
nella casa di Dio,
un Dio di infinita misericordia
ma rappresentato in terra
da burattini di cartapesta
predicanti elemosina per i mali del mondo
che guardano dal loro mare d'oro.

Raccolgo le tue parole Indro
e me le metto in tasca
custodendole come divino insegnamento
che tu scrittore della vita hai profuso a me
che mi sorprendo a un tratto
poeta della morte.