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Senza Titolo

Saremo
come brodo
nel piatto, carne
sotto i denti

plastica, che soffoca
il respiro.

Ti specchierai sul fondo
di un bicchiere

a scoprir la tua pelle rosea
imbevuta d'inchiostro.

Il tuo nome cucito sull'ultimo
foglio di quaderno.

 

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