Forse non sempre si capisce
lo scritto di uno scrittore,
scrittore poi, si no forse.
Parole buttate lì prima sulla carta
e poi su di un sito web
a volte senza senso altre senza scopo
o forse solo per dire ho scritto, ci sono anch'io,
si continua a consumare inchiostro
a martellare sui tasti
di una tastiera, che per fortuna
non conosce sentimenti,
ora non rimane altro che l'unione dell'ombra con la luce
il canto del cigno,
il silenzio nel teatro
si chiude un sipario,
rimangono sedie vuote,
bucce di noccioline per terra,
che un inserviente stancamente pulisce