Il sole sul Campo non sorge più
resta offuscato dalla grande nube
di cenere grigia e bianca...
Povere
anime strappate
senza un grido
senza più lacrime:
anche le urla si son fatte mute
e gli occhi ormai asciutti...
Con la notte cala il buio
e cresce l'angoscia
non si dorme più:
è da tempo che i sogni
sono solo incubi quotidiani...
L'indomani l'alba
sarà ancora la stessa
una realtà fredda e spietata
con le file ordinate e tremanti
inermi verso le docce...