I colori sbiadiscono,
sul pennello, ancora freschi,
ogni tocco cambia la tinta alla stessa gia posta.
Il pennello che ritrae
I contorni del tempo,
fallisce nella corsa.
Non appena è giorno
Già la notte e passata,
già la notte fa ritorno.
I colori sul ritratto del tempo
Non sanno essere immobili,
vivono e scoloriscono
come i pensieri nel ritratto della mia mente.