Mi son beato le nari
dell'acre dolcezza
degli asfodeli,
e nell'ebbrezza
ho espresso
i miei desideri,
candida brezza
macchiata di vizio;
ora raccolgo
i petali austeri,
mestizia,
frutti malsani
d'un germe malato
consapevolmente
iniettato.

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chi non sa amare, chi vive ricercando convenienza, chi pretende senza dare, chi non sa godere di quello che ha dopo che per ottenerlo ha rotto catene e mosso uragani, è destinato ad essere infelice per sempre e a rendere infelice chi gli sta vicino.

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Ancora un "Gong!"
mi sembra udire
a scandire
l'inesorabilmente
andare.

Freddo cuore,
non c'è albore
aldilà dell'orizzonte,
cosa miri, non c'è!

Dove? Non so.
L'ho mai saputo?
Non so.
Intanto mi son detto:
andiamo!

Quanto è bello baciare,
sondare ogni regione
e l'unicità
d'ogni emozione
acciuffare.

Io son fuoco,
- profondo assaporare -
il fuoco non ascolta la ragione,
ma la ragione sa sopire il fuoco
a lungo andare.

Se c'è,
gentile è l'errore,
io la chiamo
forse ciecamente:
"dedizione."

Dubbio, dubbio,
ascolterò?
"Gong!"
l'ho già udito,
uffa, andiamo!

:'(

A caduta libera
patito gioia e goduto dolore,
ho fatto e farò,
ad altri il grigiore,
a te ancora un frammento d'amore.

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Quanto è bello l'ottonario
che s'addice ad ogni posa,
cosi semplice ma vario
col suo suono che riposa.
Oh che dolce cantilena
che mi scorre sulla pelle
ed allevia la mia pena,
carezzando l'alma imbelle.

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Ancora una pera d'amore intracuore,
ancora una,
datemene ancora una,
dopodiché guarderò allo specchio l'illusione riflessa che svela il suo volto e con essa l'amore,
datemi una pera d'amore,
me la sparerò nel cuore,
droga beata,
in quanto droga è effimera,
droga santificata:
mai vorrei vedere la mia anima scuoiata dagli inganni, dalla speranza, cazzo! Dalla vita.
Magari è una partita, magari è un becero dramma,
ma questa dolce condanna è l'unica che abbiamo;
siam condannati dalla luce
e quando il buio diventerà morte
null'altro chiederai alla sorte.
Questo risalta:
a capo chino
mi declino
a fronte alta
mi divino.

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Spirito, sii libero:
fluttua
leggero
sulla città delle mie passioni,
guardala dall’alto
e sorridi,
donati intero e
Godi
ascoltandone il riverbero.
Non privarti delle emozioni,
sii fiero
del dolce inganno
che ci fa esseri umani;
le cose si sa,
vanno
senza ripetersi mai uguali.
L’esperienza non serve:
è solo un diario di riserve
che preserva l’anima dai mali
filtrando i sali della vita
che ci sfugge
come sabbia tra le dita.
Voglio sperimentare
lo stupore quotidiano
dell’amore elementare…
brano dopo brano.
Attori di un dramma in fieri
improvvisiamo,
atto dopo atto.
Allietaci!
L’oggi si farà ieri;
e il domani?
è ancora intatto!
Carpe diem!
Infelice chi resiste,
ricorda, Spirito:
la fenice non esiste.

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D’un solco rosso adamantino
il sangue corrotto
adultera
il destino
e,
acquitrino,
assidera,
piangendo a dirotto,
l’acre mordente del veleno.

Alzo lo sguardo e il capo chino
a medio trotto
s’annerisce
il biancospino
e
già alabastrino
s’altera
senza complotto
del nostro amore il tungsteno.

D’un disco rosso mattutino
il suono rotto
svanisce
divino
e
vicino
dispera
un nuovo motto:
un suono limpido argentino.

Oh, verso integro bambino,
un cerotto
desidera
a sto giro
e
un posticino
considera
magari un po’ più sotto
dalla chioma della fiamma del cerino.

Dieci gocce sull’acciarino
versa di botto
e abbevera
il sospiro
Oh,
il sospiro
che riverbera
ne invaghito ne scotto
sul dolce velluto del tuo seno.

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È di metallo matto la membrana che ci distingue
anche quando diafana sembra concedere
quella luce che mi, che ci incanta.

È esangue il cuore che mi pulsa d’amore.
Ledere è sempre stato l’impulso verso me
perché canta l’anima mia mille elegie.

Le ore trascorrono pingui d’ansia e libertà.
Se e ma cedono sovente il passo al carpe diem:
magie in scioltezza, ugge in cattività.

Basterebbe onestà per convincere i cuori?
Viola l’umanità nostra sempre convenienza,
perché ci persuase Dio di non essere animali.

Sali, Sali, tu Sali… par che direbbe,
e nel frattempo la clessidra si sbriciola.
Non basta una vita per imparare alcunché.

E intanto noi, piangendo, godiamo dei beni,
e dei mali, ridendo, soffriamo pensando al domani.
Se fossimo animali non domanderemmo mai “perché? ”

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Ci credi tanto all’amore, all’amicizia, al sentire comune, vorresti dare tutto te stesso fino all’ultima goccia, vorresti darlo per un sorriso, per una parola di conforto, per un gesto d’amore e solidarietà. Vorresti piangere e sorridere con lei, emozionarti come un bambino e gioire pieno d’amore, vorresti vagabondare con amici fidati ed aprire il tuo cuore ed aprire una birra e cercare consigli e darne; confidarti fumando insieme sul Viale e poi scherzare, vorresti allungare la mano ad uno sconosciuto, indagarne i pensieri, vorresti sentirti vicino a tutti i nudi scimmioni del mondo, sentirne il calore, sentirla una grande famiglia… Poi capita che ti guardi intorno e noti distanze, poi capita che ti allontani, che fraintendi e/o vieni frainteso, che inganni e vieni ingannato, capita che tradisci e vieni tradito, che vendi e vieni venduto, capita che uccidi e può capitare che tu venga ucciso. Capita. Capita che ti ritrovi nella tua stanza il terzo d’Agosto a schiattare di caldo e sprofondi in un tedio non del tutto giustificato spegnendo sigarette e perdendoti senza meta nel web tra fumo agitato dal ventilatore. Capita che vai in balcone e guardi Palermo e ne senti il rumore. Capita, guardando laggiù, tra la famiglia schierata di torri di calce armata, con tutte quelle fiammelle dentro, colme di gioie, dolori, ansie, sogni, pensieri similarmente molto diversi dai tuoi, capita guardando laggiù, che pensi ad un amore che non si capisce se è sul nascere o se è qualcos’altro, capita che pensi ad un amore finito e reciso, capita che pensi agli avvoltoi che vogliono predare e basta, capita che pensi alla precarietà di questi tempi, al lavoro relativo che fai, ai guai di famiglia e del mondo ed al buio di domani. Capita che stanco di volere abbracciare cadi in te stesso per un secondo. Capita che ti chiedi: che senso ha?


Cosa resta
dei mille percorsi trascorsi
goduti e sofferti?
Del pensiero preoccupato
cosa resta?
Cosa resta dell’Amore,
delle aspettative,
dell’affetto e delle parole,
ora che
godendone
tu piangi per lui
ed io indugio intorno a lei?

Soli
che si illuminano
per anni
scambievolmente
altrove si ritrovano
in un niente
soli o
conquistati e storditi
da nuovi magneti.

Non è un pianto questo mio.
Niente,
ma proprio niente mi manca di te,
ahimè;
è il perché quello che conta
e non c’è risposta
che importa.

M’importa di quest’ossigeno
nuovo
che rinfresca la sicula torrida estate.
M’importa
di questa voce
di questo sorriso
di questi occhi
nuovi,
incantevolmente nuovi.

E così trotterelliamo
tutti
nel dolce inganno
che crea e scioglie legami
tra le nostre solitudini.

E di quell’amicizia cosa resta?
e di quell’altra?
Cosa resta del coinvolgimento intenso?
Chissà… magari ci si rincontrerà
dopo l’aspra incuranza
di qualche mese o anno…
chissà…

Padre, Madre,
mi chiedo che farò,
spenta la luce ai vostri occhi,
mi chiedo dove andrò
per non sentire troppo il peso della mia
solitudine.

Capitano quei minuti che proprio ti prende a male, che non riesci o forse non vuoi capire…
Capita d’Agosto di scrivere un po’ arrosto, vomitare pensieri mentre sale un po’ d’ansia, e cola il sudore, capitano queste cose, qui, vedi, che vuoi che me ne importi della Forma? Capita di non essere capito, quello capita troppo spesso. Capita di volerla qui semplicemente - adesso - per riempirla di baci e non pensarci più, annullarti in lei e chiudere, là, dietro quella finestra, tutto quel mistero di anima e sangue accumulato e incasinato puntellato nel cielo; su tutto quel mistero vorrei che il tuo tenero bacio, per un paio d’ore almeno, mettesse un velo. Patate, tu non ci sei e altri baci ho capito hanno un sapore che ora non mi interessa. Aspetto, aspetto ancora un po’… un pò di tempo, ancora... resta.

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Vicoli vicoli

avanzo pensando,

tra vecchi anditi,

balconi

e fanali.

Ascolto il mio passo

e il rumore

di vita.

Scendendo scaloni

si fa vivo il mugugno

dell’anima

adesso

romita.

E penso ai calori,

ai dolori,

all’incerto

e all’ambìto.

E penso ai silenzi e

alle urla del cuore,

e penso all’odore,

al tatto filtrato

e poi liberato:

d’amore incompleto

ma dolce

e segreto.

E penso al domani,

all’oggi, all’ieri,

e penso a com’eri,

a come sempre sarai

e a come non sei stata mai.


Vicoli vicoli,

mi vado perdendo e trovando

scendendo e salendo

lungo la via dell’anima mia.


Luglio 2009

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(chi va con lo zoppo...)

Può la fede
anche se
in noi non risiede
appieno
ma è una coda
scia
nel cielo.
Può la fede
- che chiamiamo
mille diversi
amori -
condurci
lontano
dai rancori
sorrisi
derisi
ma disegnati
sui
volti:
dolcemente.
No, non
siamo
soli
ma soli
che illuminano
le ombre altrui:
scambievolmente.
Allunga
la mano,
stringi la mia.
Che vuoi
che
altro
cerchi
una poesia.

a E.V.

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Vorrei donarti questo bianco giglio
e ritrovarlo in mille tuoi sorrisi,
liberarlo per te da ogni groviglio
accumulato. Dai petali intrisi.

Guardiamo insieme il cielo questa sera,
come se proprio oggi fosse la prima
volta, come se fosse primavera
per me e te, senza maschera o lima.

Vorrei dimenticare ogni esperienza,
ogni bruttura che inspessisce la scorza.
Senza sforzo o timore donar tutto.

Donarti il bene che ho dentro, senza
farti del male, questa è la mia forza,
cogliamo acerbo questo dolce frutto,
adesso.

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I

Come campana
crisalide
avvolge
una voce
notturna
che ama.
Non c’è spazio
tra torme di salme
d’ipocrite
scimmie
occasionali
per chi
non ha maschera
e accetta
il piscio
putrescente
e, prono,
a nulla ambendo
crede
non aspettare
null’altro
che tormenti
anali,
null’altro
che chiodi
e lo sprizzare
del polso suo sangue
su croci
erette al cobalto
oscurato
da nembi iemali
di basalto.

II

Il corvo
gracchia
beffardo
e deride
la purezza
di quella voce
che tenta
d’afferrarlo
con acuti
invano.
Prona è la schiena
ma l’occhio
continua a scrutare
alto
e a non accettare
il più atroce
dei mali:
l’ipocrisia
che ci fa esseri umani.

Ovunque
è impuro
l’amore
è profitto
e tale è
ogni atto
reo o pio
del fare sociale,
"sceneggiato"
pensa la voce
saggiamente
e
lo penso anch’io...
purtroppo la voce non mente.


III

Cos’altro è dunque,
l’altruismo
se non
mero egoismo?
Noi non meritiamo
di soffrire.
Ma soffriamo
tanto
e soffriremo
ancor di più.
Ma
davvero
è atroce
il soffio del vento
sulla piazza affollata?
La vista del pescare
o lo scroscio del mare
sulle banchine
d’un’antica città?
L’affetto d’un padre
e l’umore
vaginale
d'una donna che gode
con te
Il piacere
d’anima e carne
che ci sa inebriare
e far sentire divini?
e ancor di più, la sua voce?
il suo sguardo?
il suo sorriso?
Il latte materno,
i sorsi d'acqua di fonte
il riso adolescente,
il correr dei bimbi
nel parco alberato?
la magica Arte
che dell'uomo fa creatore?
Infame
è l’inganno
che v’è
nel tenero
gioco
di baci e sussurri
e dardi d'amore
effimeri forse
ma forse
non
necessariamente
condannati
ad
esser sempre bugiardi?

Maschere...

Crisalide
avvolge
l’anima più libera
e vera,
che volge
in cenere
di consapevolezza
i petali
d’un amore ideale.

IV

Abbracciare
Il mare
dell’ecumene
ci farà sognare,
non annegare;
se l’inganno
del bene
e le pene
mondanti
del male
sapremo
accettare.
Lo so:
quanto è
facile parlare.
Non è facile
scegliere
per chi ne è cosciente
tra un compromesso
vile
o l’integra solitudine
iridescente
del proprio buio
viandante.
Ignavia...

Come campana
crisalide
avvolge
una voce che ama.
Ma è una campana
di carta
la solitudine.
Cazzo,
fuori le corde!
Schiuderla
davvero è cosa vana?
Voce, inganniamoci,
se è il caso,
inganniamoci ancora
ma veramente
credendoci!
E’ troppo triste
lo sguardo
disilluso
di chi
vorrebbe sognare;
mille volte
l’ho visto
riflesso.
Inganniamoci
ancora
d’arte
d’amore,
d’amicizia
e solidarietà,
non ascoltiamo
la saggezza
dell’esperienza,
perché è in quell’inganno
di cuori
(che è un dolce gioco,
un dono
da guardare
con affetto
e perdono)
che forse si nasconde verità.
Il mondo
non è buono
ma dopo
morte...
voce,
tu sai che sarà?
Mischiamoci
alle trame umane
e alle loro naturali falsità…
Lasciamoci
inculare
dalla vita
e stringiamo
le dita
gentili
della mano che aiuta.

Sa bene la voce
che c’è
anche se sfugge
ai raggi diurni:
sa che verrà.
Sa bene che
chi cercherà
guardando
occhi,
occhi
ed ancora occhi,
vedrà
tra l’ordito
meschino
un’altra
pura
bontà.
E non importa
se s’illuderà.
Rinasciamo
ogni giorno
farfalle,
poi si vedrà.



15/06/09
all'amico E. V. e a me stesso

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Nelle più dolci ore, pensieri terrestri
magicamente si fanno divini, amore:
quella favola bella che ieri ha illuso te
e oggi illude me, donna:
quell’inganno che monda!

Cos’altro è, l’amore
se non gioco d’alterne solitudini?

Ma non a questo dobbiamo pensare
adesso,
non alle redini,
bensì al piacere d’un terso volto rigato di pioggia
baciare,
al pulsare veloce di cuori ancora intatti
e tenaci,
all’ebbrezza di occhi che zampillano gioia
teneramente,
a parole dettate da un silo di gocciole e foglie lontane,
al soffice sapor dei nostri baci.
Ascolta la tua anima, ascoltala: non mente!

Non possiamo privarci - proprio adesso - di Godere!
Uniamoci, amore, pensiamo all’amore,
a null’altro che cingerci e scioglierci,
a giocare,
a donare tutto il tuo essere a me, tutto il mio essere a te.
Fondiamoci: come la pioggia si fonde alla terra.
A null’altro, amor mio,
a null’altro dobbiamo pensare!
Donami adesso la passionale cura,
serra le tue labbra intorno a me,
io mi serrerò a te, finché dura
offriamo il cuore ai giochi più audaci del sesso
e poi, domani:
non chiediamoci dove
andremo, non chiediamoci perché e se
ci divideremo,
perché nulla il domani ha promesso.

A null’altro dobbiamo pensare,
adesso,
a null’altro che amare!



11/06/09

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Spesso il bene di vivere ho incontrato:
era l’inganno d’amor sulla soglia,
pace d’incanto che al vivere invoglia
tenace, era il seren desiderato.

Male non seppi, fuor dal presagio
che nell’effimero il bene dimora:
era il saperla soltanto un’aurora
della notte, un miraggio, era il certo naufragio.


6/06/09 – alla mia fata morgana di maggio

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A volte mi chiedo
ne val davvero la pena?
dare il meglio
dell'anima mia
e spararmi la tua in vena?
O è tutta una scena,
larve evanescenti inutili
d'una umanità in cancrena.
Danze grottesche
di ami futili e futili esche.
Ma non è un purgatorio,
stolto idealista che sei
che vedi il vero nelle ombre riflesse.
Mi sento come Dino sui monti,
che si voltava a guardar il paese suo,
anime distanti,
non tornano mai i conti.

Non ti torna il meglio, credimi,
se dai il meglio di te,
molla le redini,
non lo hai ancora imparato?

Vorrei le maschere che ho gettato,
e danzare la falsa danza dilagante,
ma te l'ho detto:
lui male m'ha plasmato,
disgraziato
io che non t'ho ascoltato,
diversamente nato,
per amare ed essere amato
e non per questi giochi del cazzo
che mi rompono il cazzo
e mi fanno uscire pazzo.
Meglio evitare
e andare in taverna
che stare con te, donna;
tanto ho capito:
il meglio non torna
ed io sempre lì
ed una e due e tre e cento volte
a rompermi le corna
sempre sullo stesso fottutissimo muro.

Quanto sarebbe bello, alla fine
saper dire veramente: ma va fa 'n culo.

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(In distrazione mi coglie
improvvisa ispirazione).


Sotto il lume di Castore e Polluce,
nacqui un tardo mattino al fin di maggio
in piena eclettica impronta di Gemini.

Forse per questo già allora era in nuce,
il duplice afflato di questo mio viaggio?
Stolti e geniali i presagi degli uomini.

●


Vibra il mio verso puntellato antico
in altro luogo si fa zozzo e rotto:
rigurgito, inquieto: sentimenti.

Nella prosa, ugualmente, in ciò che dico
la mente mesce il cuore con il “sotto”,
tal che la leggi e mi dici: tu menti.

●

Specchio è lo scrivere: della mia vita,
– nell’infinito infingardo che sento –
fredda, entusiasta, ardita e poi dimessa.

Vago sul dorso del colle: eremita
– perso in me stesso tra fischi di vento –
Della piazza gremita: amo la ressa.

●


Vorrei cambiarlo questo guasto mondo,
ancora credo all’idea comunista;
vorrei stessimo tutti: in onestà.

Poi in quello stesso marcio: io sprofondo.
Dentro un amalgama sì qualunquista
neanche ti accorgi della slealtà.

●

Spesso mi vien voglia di “scopare”
ma non riesco a non fare l’amore.
Fuggo… ma amo i legami profondi.

No, ti prego, non lasciarmi andare;
restiamo qui… fondiamoci per ore!
Col cuore e con la carne… in me sprofondi.

●

E così, vado avanti ormai da sempre;
gioisco e soffro assai, perciò sostengo:
l’insostenibile essere duale.

Non falso! Vero ininterrottamente.
Colmo d’ambrosia son… quanto di fango.
Il costo di questo giocare quanto vale?

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Donami, afflato intimo poeta,
in pochi versi il fulcro della vita.
Questa partita che stupisce sempre
che dona gioia o noia, e riempie
imprevedibilmente.

Donami, afflato intimo poeta,
la chiave per intenderne la meta.

Fugace come in cielo una cometa
che lentamente al caso nulla vieta.

lo dobbiamo chiamar destino o cosa?
ogni giorno può appassire
e l'indomani rifiorire
questa meravigliosa nostra rosa.

(9 maggio 2009)

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C'è chi crede Amicizia opportunismo;
per me è un legame ben profondo,
non transitoria intesa d'un sol giorno.
C'è chi crede l'Amore programmato,
per me è un irrazionale afflato,
non artificiale e finalizzato.
C'è chi crede Cultura ostentazione
di gelide nozioni incamerate
per me è interpretare
con intelletto ed intime emozioni.
C'è chi crede Arte qualcosa d'apprendere
per me è solo un gran dono da rendere.
Di certo io son sbagliato
e il grande capo male m'ha plasmato.
E forse morirò povero e pazzo
ma ti guardo e ti dico:
non me ne fotte proprio un.....

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E' come se ti togliessero l'ossigeno
si ama l'ossigeno e lo si vuole per se
ma quell'ossigeno ormai più nn c'è
perchè si è fuso con altre molecole
ed è inutile cercarlo ancora
perchè non lo vuoi, è diverso, lo rigetti;
respirarlo adesso sarebbe nocivo.
Però ti manca
e ti mancherà fino a quando potrai farne a meno
e sarai felice di poter respirare nuovamente.
Ossigeno nuovamente puro,
ancora una volta,
a pieni polmoni:
viviamo per questo.

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