Autunno, stagione sleale
Il sonno è amore di morte, l'insonnia paura di morte
Biblioteche, musei, cineteche... Non amo che camposanti
I ricordi ci uccidono. Senza memoria, saremmo immortali
L'amore spesso è soltanto un prestito con cauzione.
È un bluff? Non è un bluff? Fra poco muoio e lo vedo
Autoritratti: Quel pittore non è poi così brutto come si dipinge
Capita a volte di sentirsi per un minuto felici. Non fatevi cogliere dal panico: è questione di un attimo e passa
Certi amori sono soltanto sudori che si somigliano
Sarò forse presuntuoso ma il mio specchio mi calunnia