Poesie di George Byron

È l'ora

È l'ora in cui s'ode tra i rami
La nota acuta dell'usignolo;

È l'ora in cui i voti degli amanti
Sembrano dolci in ogni parola sussurrata

E i venti miti e le acque vicine
Sono musica all'orecchio solitario.

Lieve rugiada ha bagnato ogni fiore

E in cielo sono spuntate le stelle

E c'è sull'onda un azzurro più profondo

E nei Cieli quella tenebra chiara,
Dolcemente oscura e oscuramente pura,
Che segue al declino del giorno mentre
Sotto la luna il crepuscolo si perde.

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