La finta allegria
il tuo vestito di fiori
le nostre canzoni
i nostri colori.
La nebbia grigia
la primavera e l'estate
l'autunno avanzava
nelle nostre giornate.
I jeans vecchi
la casacca fiorita,
con questi stracci
inseguivamo la vita.
Gli amori sfuocati,
le delusioni e i dolori,
solo ricordi;
niente più fiori.
Amico di ieri,
il tempo è volato,
nemmeno un pallone
è
Pioggia di lacrime
disseta la mia anima.
Nel mio freddo cielo
nubi di miele impattano.
Squarcio d'azzurro,
profumo di rose.
A Laura e ad Angelica.
‘N quel modesto borgo all’agricoltura dedito,
che reca il nome del santo patron romano
non lontano de la città dalle prime campane,
dimora la fanciulla della qual, lieto, scrivo.
Ella hai capei dal sol baciati, che ‘n doppia
banda lievemente su le spalle si posano;
li occhi ha del color della bella etade
e lievi e dolci forme ha l’suo corpo leggiadro.
Non sia, però, d’ingan
È nel senso della vita
che ritrovi la tua continuità,
non perdere mai l’orizzonte,
tienilo costantemente sotto il tuo controllo.
È sempre nel procedere
la verità dell’esistenza,
passeranno giorni, settimane, mesi,
gli anni voleranno così
come piuma in un tornado,
saranno trascinati in alto
per precipitare velocemente a terra
e ripartire poi lentamente,
sospinti da leggero a
Vola, scrutando ciò che lo circonda
come un rapace affamato
vola, si libra, volteggia
giocando con gli elementi,
vola libero, libero dall'oppressione,
ma connesso alla propria ombra.
Si staglia nel cielo, imponente
spadroneggia la scena,
non vi è altri che lo contrasti,
tutto ha un prezzo,
e sconsiderato
della sua ombra si libera.
Mai più libero, ma schiavo,
schiavo della pr
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