Poesie sullo sport

È come un lampo la poesia
se non la fermo se ne va via

dello scrivere il suo bello
è sapere a priori
che non è opera d'arte e mai lo diverrà

può piacere oppure no
essere banale, scritta male,
così solo per parlare

ma quando leggo quel commento
e comprendo che hai capito
il sentimento che ho avvertito
divento grande e forte
e perché mai non dovrei commentare
io
una poesia

   6 commenti     di: cesare righi

Cala la notte sull'aspro terreno
ove si cela l'estesa dimora
mentre uno svelto e lucente baleno
rischiara il campo, come l'aurora.

La folla appare, lo stadio è pieno
com'una fiera che rugge e divora,
vessilli al vento, s'avverte il veleno
dell'acre fumo che i volti scolora.

Lesti i guerrieri che formano scie
fra tanti sforzi, poi l'umida sfera
dipinge l'aria d'assurde follie.

Il

   5 commenti     di: sergio

Gli ultimi 90 minuti di questa fantastica avventura sono iniziati
ci giochiamo il tutto per tutto, siamo agitati
la tensione si può captare sugli spalti
c'è il tutto esaurito, a tifare per la pazza Inter siamo in molti;
scende un'atmosfera strana all'ottavo del primo tempo
quando Vucinic un fantastico goal mette dentro
la tristezza si fa sempre più viva
fino al diciassettesimo del sec

   2 commenti     di: dramaqueen

Gremito e urlante
catino glorioso
22 anime corrono
e rincorrono sogni.
Noi seduti e tesi
stretti l'un l'altro
fratelli di colori
in un unico quadro.
Il boato assordante
diventa doppio:
fuori e dentro,
mentre la palla
gonfia la rete.
Sciarpe e bandiere,
cuori e polmoni
e lasci i problemi
distanti anni luce.
Una vittoria
o una sconfitta
lasciano dentro
il sapore della vita.

   2 commenti     di: ernesto musiari

Beduini in pellegrinaggio alla Violenza
uomini di famiglia
accetta in mano,
fiaccola nell’altra,
assetati di emozioni
che contrastino l’inutilità
quotidiana in cui strisciano,
regalano scampoli di follia e molto carbone.
E quando la luce sorge sulle strade contorte e sul Colosseo piangente,
tutto è rovina.
Niente ricorda l’evoluzione umana,
da scimmia a sciacallo.
E dovunque t

   2 commenti     di: Giuseppe De Paolis