Mai accumulata
la grazia nasce ogni
volta povera sul debole filo
di un fiume d'aria dove la voce
appende le sue perle una ad una come
i biglietti bianchi su un tempio ondeggiano
al vento.
E l'amore è una scienza perduta
che rincorre la luce segnata
di astri lontani
come granito
sul mare
segue
il
vago
corso di
sue belle forme
e lascia agli occhi un
sentiero diverso e lieto e
infinita gioia di pirati quasi padroni.