Forse su questa neve
sarà puro il ritratto
che il sangue va a tracciare;
dopo l'estremo passo
- il buio, un tonfo lieve -
qui, sul terren scarlatto,
la veglia senza inviti,
una pagana messa
tra gli alberi sfioriti,
i cespi e qualche sasso;
nessun saluto, solo
l'assenza a consolare
il cuore pien di duolo,
la mente mai padrona,
quest'anima dimessa
che affetti sol perdona
e aiuta, mai se stessa.