Il vento di fine gennaio
scuote gli olmi circondati
dall'abbraccio di una buia alba
che ride istericamente
mentre il sole muore,
appena nato. Ucciso da nubi
che non distinguerei dal cielo.
E nella rinascita della morte
si svegliano gli uomini
che scorrono sulle strade
con occhi bassi e arrossati,
incuranti di ciò che il cielo vede.