Squillano le trombe,
tacciono li cannoni,
no pianto lo incanto rompe,
ma finisce con belle canzoni;
lo Piave scorre ancora,
ma lo fante ormai non si bagna,
prende la lenza ora
e na trota de ciappar se degna;
ne le su' mani al fin finisce,
la rigetta poi ne le fluttuanti acque
de no fiume che ormai ci unisce.