Odore di lavanda
profumo di erbe di Provenza
si disperde nelle narici sperse
di chi muore di nostalgia.
Tu non sai se tornerò oppure no,
ma il punto è che non dovrebbe importare,
tutto questo non riguarda te, ma un disegno più grande, il mio mondo intero.
Sguardo sincero e baffi d'attore importante e datato
mentre Nizza sfilava liscia sul mare.
Bianche vele svolazzavano
forse ho sbagliato ad amarti.
Ho solo fatto un film di tele e sogni nella mia testa
e giustamente tu mi hai chiesto, perché?
Cosa volevo tornando?
Sesso? Tu ne avevi così voglia...
era una Francia estiva e stanca morta
quando mi resi conto che nulla c'era stato
se non solo poche macerie sulle quali
io avevo costruito una metropoli, e tu smaniavi un trofeo,
un trofeo che scorgevi nella mia irrequietezza
e imprevedibilità.
Ma io ero solo una casalinga francese
un po' disperata
ma ben ancorata alla noia.