La poesia è un pasto pesante,
si digerisce con difficoltà
e spesso lascia amaro in bocca.
Il pensiero ha scarpe chiodate,
quando cammina un solco appare
come ombra o ruga del tempo,
e del muschio verde
s'avverte solo l'odore
e da solo non può bastare.
Il bello spesso è dentro il brutto,
il fardello di pietra filosofale
quella che è un mistero ovale
cantata, cantando canzoni.
Il sole è al suo posto stamane,
l'aria azzurra di vento smuove
gonne, cappelli e capelli,
solo quelli.