quando muori ai bordi delle borse
della spesa e dietro le vetrine scintillanti
di Milano, sei una donna o un uomo, un capitale
che nel frugale mito delle scarpe
e borse col cinturino in ecopelle
frantuma l'ombra delle chiese
diventa foga di Milano universale
di piccioni e Abbiategrasso m2
nel brulicare di cappelli.
tu impara la quiete del cammello
e trona indietro all'oro
del regresso, quando Milano
era ancora Milano
e il kebab un angolo di mondo
e non in facebook le foto del profilo
i ciondolini di pandora a 30 euro
che tutto è destinato a ritornare
ritorna sempre tutto indietro
all'oro, la campagna, il silenzio.