Tra i ritorni c'è sempre un respiro
Che allarga il cuore e ruba libri
Agli uomini di scienza, miele
Alle api del Nord, la loro
Breve estate inventa
Il grigio di chiese
E muri spessi
Che fanno
Vento
Al
Sonno
Sparso qua
E là tra le rose
Antiche di preci
Giovani di speranze
Non finite ma sommate
Al primo infinito calore che
Rende la melanconia simile al
Tutto che ha forma, tempo, amore.