Strada ammantata di consueto.
Vele di cuoio riparano le luci
degli occhi azzurri dietro le vetrine,
nastri di cuoio spesso, grate di tombini
su anime passanti.
Sono acqua i miei colori
sul ferro nero. Sono sterpi
i miei pennelli
a rinvenire in un rigagnolo di strada.
Lacrima di Bombay
sorgente dal bassofondo
gonfia gli oceani
che attraverso in silenzio,
pago della Parola.
È un "no" accasciato nel sonno
il mio sorriso uguale.