Il metamore è un povero antico
un metastrada che pare un lombrico
un metatarso che ha perso lo snodo
un metafisico sciolto nel brodo
C'è un me che muore soltanto in amore
sulla mia strada di latte di fico
dove non posso evitare il nemico
cervello e fisico di un bel signore
C'è un me che vive soltanto in amore
mentre il filosofo lo vedo e l'odo
seduto a tavola fra vecchie suore
dire "non posso, ma cercherò il modo"