Piove,
del maggio odoroso
non v'è traccia.
È come se
la tristezza di Dio,
si riversasse
sulla terra.
Ascolto
il flebile lamento
della rosa,
gravida d'acqua,
piega la corolla.
Non v'è nell'aria
l'inno alla gioia,
ma un canto
di sospirata preghiera,
di chi crede
nel sole e nella verde erba.
Piove.
Lacrime nel cuore.