Senza titolo, Carlo!

Ascolto Assalti Frontali
nella mesta stanza
della mia dimora, non dovrei
essere qui, dovrei morire sparato
dalla polizia... non so se piangere o
ridere. Sono smorto sul cucuzzolo
della strada come una fiera pigiata
dalla torma.

Le mie angosce stanno volando
a quel nefasto giorno d'estate
di quasi dieci anni or sono
ove il paese fosco muore e
la mia generazione scompare.

Non sono uno di loro!
Non sono uno di loro,
sono me stesso in un
mondo dove il mio
istinto non esiste e
se vivesse, non bramerebbe
lo spazio d'armonia
in stordite note
d'orchestrale magia.