Se non che quel niente
gettò via la propria pelle.
Scintilla di contatto.
Smembrati, intrappolati, scorretti,
corpi sordi al rumore bianco della poesia.
Sentendosi improbabili,
alimentano la torcia interna di una ricerca,
rimandano al dopo.
Parole distorte alla luce
si arrestano come in un' istantanea,
tra fogli sparsi.