Sto respirando il fumo della mia pipa
seduto su di un vecchio dondolo
di legno
la prateria si staglia dinnanzi a me
i bisonti felici corrono verso la sorgente.
Sulla montagna vecchie donne
piangono la loro giovinezza
che annaspa tra figli e doveri mai accettati
le loro lacrime han formato il torrente
che porta l'acqua sui prati
Lo sguardo si perde sulle cime innevate
che il calore del sole primaverile
sta portando via all'aquila
che prepara il nido per i sui cuccioli.
Il movimento ridonda in me,
portando il sonno alle stanche mebra
la mia donna gia dorme sul giaciglio di paglia
spengo la pipa con l'ultima boccata
si spegnerà il tabacco
pronto per accendersi domani.