Solo un lume,
in un grigio nuvolare,
ad aspettar speranze.
Solo una foschia di voci
fuori dalle quattro mura
e una finestra...
Monotonie
vissute e rivissute
e che nessuno
sente nuove.
Nulla si muove,
se non inchiostri
che abili non paiono
all'invecchiar qui dentro.
La sera si mostra
tetra nel suo avvento.
E la noia si consuma
come cenere nel vento.