Pensieri sulla vendemmia e il vino

C'era, mi ricordo,
il contadino sul trattore
ad asciugarsi la fronte.

File infinite
oltre l'orizzonte
di cassoni stracolmi
d'uva pronta a morire.

E l'odore acre
si sparse.

   4 commenti     di: Teodoro De Cesare

uva nera, e tu bella da ubriacare
la gonna arrotolata
e la tua sete spreme questa vita

un tino, e tu bella uva bionda
pigi le mie viti
spoglie di acini ormai maturi

ridi, sensuale da impazzire
regali gradazione alcolica
al mio astemio cuore

settembre, ottobre e poi novembre
stappiamo questo novello amore
imbottigliato da vendemmia antica

caldarroste che scottano le mani
un ros

   6 commenti     di: cesare righi

Rossi come rubini o ambrati, chicchi straripanti di sole
scoppiano dalle pigne.
Che attaccate alla vite: gonfie, mature e dolci
fan mostra nelle vigne.
Attendono, abili mani, a staccarle dal ramo, e porle
dentro le capienti ceste.

La madre spossata, ormai spoglia, non si sente sola,
al riposo invernale si prepara.
Dorme il suo giusto sonno e si consola,

   4 commenti     di: Menichetti Serenella

Botti di rovere pronte per l'uso,
dal torchio quel nettare esce profuso.
La leva di ferro più dura diventa
man mano che l'uva, ivi s'addentra.
Quintali di raspi tracimano i tini,
l'aiuto prezioso vien dai vicini,
conche di rame colme di mosto,
colore assai scuro, come l'inchiostro.
L'odore sì dolce degli acini in terra
che sotto le scarpe una colla diventa,
il nonno sorride a cotanta

   3 commenti     di: Marcello Morellato

Questo Settembre
ha estensione
tra nubi scontrose di rovesci,
e giace nei vicoli
correnti il disagio
dell'affanno apparente...
Eppure ha ancora impresso
il fiato arso del sole
che imbruniva pelli,
e continua ora pellegrino
ad avanzare
nel suo tempo di viti...
Ma grappoli sofferenti
di sbilenca dolcezza,
su tralci deformati
dal vento,
invocano ancora la mano
del tempo mite a donare

   3 commenti     di: mariella mulas