Racconti vernacolari, opere in dialetto - Pagina 3
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Racconti dialettali

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Trasteverino verace

Quant'è deprimente Roma... quanno uno soffre pe' amore e 'n più se deve sorbì sti tramonti colorati e ruffiani, sto ponentino che spira così languido che pe' conquistà na pischella nun devi nemmeno aprì bocca... è lei che te casca ai piedi! Funziona co' tutte... tranne che co' lei.
Ma sì, lei, l'amore mio, quella pe' cui potrei fa' pazzie!... Perchè io so' 'n tipo focoso sa'? Quanno me metto 'n testa 'na cosa... Me capite no? Pe' 'l momento 'n testa c'ho solo... 'n so manco come se chiama.
Come dite? Chi so' io? Nun ve l'ho detto? 'Nnanzi tutto so' romano, anzi, peggio, trasteverino, se non de sette generazioni almeno de tre o quattro e poi, ahimè, 'n innamorato sfigato. Da quanno l'ho vista pe' la prima volta... che ve devo di', nun so' stato più io.
Pure l'amici hanno notato che so' cambiato, prima ero l'allegrone della compagnia, mo' Romoletto dice che nun ne po' più de sentimme sempre sospirà e Nando che co' me nun se ride più, che c'ho sempre er muso. Te credo! Quella manco sa che esisto! È una dei quartieri arti, io 'nvece so' 'n vagabbondo... Mi' madre m'ha accannato ch'ero 'n pupo e mi' padre... me sa che nemmanco mamma sapeva chi era...
Ma mica me sto a lamentà eh? So' sempre stato felice, ho fatto quello che me pareva e ho conosciuto la vita mejo de quei rimbambiti dell'amici mia che 'n se moveno mai. Ce credereste che Romoletto nun è mai entrato nel Colosseo? Io 'nvece modestamente li monumenti me li so' fatti tutti, armeno quelli do' se po' annà senza pagà dazio.
Chiedete si lavoro? E che bisogno c'avrei? Uno come me 'n pezzo de pane lo trova senza lavorà. Er segreto è annà a bussà dai più sensibili. Po' capità che quarcuno te cacci 'n malo modo, ma de anime pietose ce n'è tante.
E poi li regazzini! Pe' me vanno pazzi, li faccio divertì... a loro nun je 'mporta che nun c'ho proprio un bell'aspetto. Sì, perchè io lo riconosco: so' uno de quei tipi... come di

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Ida

«Su su bando alle ciance» disse tutta indiavolata la sora Marisa.
«Sono due settimane di ritardo, grullerella» ribadì
«eppoi che? Anche se non fosse, oh belle capito tu gliela già data» continuò
«ooh mammmina» intercalò con una voce cantilenante Ida.
«Mammina una sega» ribattè Marisa e continuando dopo una breve sosta «io a to'pà glielo data a diciotto anni, hapito maiala! »
Due giorni dopo i risultati della gravidanza risultarono negativi, e Ida scappò di casa.

   1 commenti     di: Isaia Kwick


Lu vrocculu

Si raccunta e si rapprisenta a vuatri nobili signuri chi 'na vota cc'era un patri chi avia tri figli fimmini, mischini campavanu pi forza picchi eranu puvureddi, allura cci bisugnava lu vestiri, li scarpi e tutti cosi; comu si dici: l'ogliu e la meccia.
Li figli, mischini, si privavano di tuttu e vidianu chi li vicini quarchi sfiziu si lu passavano. Un jornu la granni cci dissi a sò patri:
"Papà, tu cci vaj 'ncampagna a cogliri virdura"? Quannu veni a lu paisi, n'autri l'ammazzuniamu e la jemu a vinniri, cu li sordi chi guadagnamu mi fazzu 'na bedda vistina".
"Jncà, perciò, ju pi ttia nun cc'è ghiri"?
E accussi fici. Siddau lu sceccu, cci misi supra un paru di vertuli e partiu pi la campagna. Fora di lu paisi, fici, che diri, cinqucentu metri e truvau quanta virdura, cc'eranu giri, finocchi, burranii. Tempu di nenti ajnchiu li vertuli e ancora quarchi saccu e turnau a la casa tuttu priatu. Li fimmini quannu lu vittiru arrivari arristaru cuntenti.
"Perciò, accussi, tutta sta virdura cc'era"?
"Si, arrivau vicinu la Minnulazza e truvau lu beni di Ddiu".
Tutti contenti, li fimmini ammazzuniaru la virdura e poi si misiru paisi paisi a vinnila. A la fini ficiru tanti sordi e cu chissi la figlia granni si fici 'na bedda vistina.-
"Papà, ora tocca a mia"!
Dissi la figlia mizzana a lu patri chi lu nnu mani ju arre 'ncampagna.
Lu patri partiu pi la campagna, a lu solitu cu lu sceccu e du para di zimmila. Stavota, pi diri anziche tricentu metri nni fici setticentu, ma la truvau la virdura abbunnata, fici comu lu jornu prima, 'nta un lampu ajnchiu li zimmila e riturnau a la casa e cca lu stessu discursu. Ammazzuniaru la virdura e si misiru a vinnila, la vinneru e l'autra figlia cu li sordi si ju a fari pi dirisi un paru di scarpi. Allura parlau la figlia nica:
"Papà, pi li me soru jisti a cogliori virdura, ora cci vai puru pi mia"?
"Si, figlia mia, picchi nun cc'è gghiri"?
Lu 'nnumani arre, la stessa storia, si misi a cavaddu di lu sceccu e si misi a camin

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Il motorino rampichino

Tutte le volte che vediamo un telegiornale, tra le altre brutte notizie ( ma belle non le danno mai?), sentiamo sempre dire che la nostra industria è in crisi e ci vorrebbero nuove idee e nuovi prodotti per rilanciarla.
Ora io non m'illudo di aver inventato il secondo "buco alla conca", quello dello svuotamento veloce per intenderci, ma mi sembra di aver elaborato un'idea che potrebbe dare un piccolo impulso all'industria del motociclo italiana: il motorino rampichino.
No, non fate confusione: non è un motorino da montagna che scali le "peggio" salite, ma è un motorino che monta le scale!
L'ideale, lo so, sarebbe un'automobile che monta le scale ma, secondo me, le cose vanno fatte gradualmente.
L'idea nasce dalla osservazione delle abitudini dei livornesi, cosa che mi viene facilitata dal fatto che io abito a Livorno.
Facciamo un esempio: quando il livornese esce per andare a prendere il giornale all'edicola che dista duecentosettanta metri da casa sua, prende l'automobile!
Siccome (lo so che non si comincia un periodo con siccome, ma io sono un po' ignorante) nello stesso momento altre ventisette persone si sono mosse per andare a prendere il giornale con l'automobile, all'edicola sembra di essere su un albero di natale orizzontale con tutte le auto posteggiate "alla maiala" in quarta fila con le luci lampeggianti.
Allora il sopraccitato livornese è costretto a cercare un altro parcheggio e lo trova settecento metri dopo l'edicola in un'area riservata ai portatori di handicap!
Torna all'edicola a piedi e, ovviamente, ritorna all'auto ma per rientrare a casa, per via dei divieti di transito e i lavori in corso, deve fare il giro via mare lungo cinque chilometri con nove semafori; insomma la mattinata è andata!
Allora il livornese, che non è allevato a scorze d'anguria per non dire a "bucce di coomero" cosa fa? Logico, compra un motorino.
Un motorino economico e poco ingombrante, sobrio insomma? Ma ci mancherebbe altro! Prima di tutto l'

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   3 commenti     di: Marcello Piquè


Eson'nata nim'Mugello ovvia

Sita (corriera che da Borgo San Lorenzo va a Firenze) O' sora Luigina oggi esono ih'morti, ormai glie' disciassett'anni che im'ih poero marito glie' morto, puerin d'Iddio, ma quella seggiola quando apparecchio glie' sempre vota, eh mi manca sempre, si e' vero ci si rassegna ma quella seggiola vota... Mi manca sempre im'mi poero Santi, vo hai c' cemitero di Soffiano sai! quello della Misericordia, glie' tanto bello, che pace, Oddio esto novo, si diho ip'prete novo che hanno mandaho non mi sconfinfera tanto, ma insomma gli portero' questi fiorellini haim'mio Santi.

   2 commenti     di: Isaia Kwick


carbonari... (l'apparenza inganna)

Anca qoanche ero putèl, la primavéra l’èra ‘n slusegàr de vita.
Fòrsi, depù de ancöi. Ma alora l’èra tut così sèmplize che no me nascorgévo gnanca che la fùs šì bèla. E la tornàva an dopo an a darne quel moment che l’è ‘n profumo de speranza.
Se desmišiàva tuta, la natura ‘ntorn a Soér. Anca i àrboi ‘ndromenzàdi, senza föie che i paréva vècie strìe sdentegàde, con qoei braci sùti séchi e smamìdi da ‘l lònc’ invèrn, i se ‘ndoràva de qoél vért che ghe ‘nsomìa a l’ùa spinèla.
Qoel vért, nìo al ciciolàr contènt, giàga de chiche naše. Al mòrbi.
Adèso qoél prìm sgiànz de sol che stébia vegnù a scaldarghe i òši, el pareva destempràr le giornade slongàndole dent fonde, ‘n de la sera pù tardìva. Come digo, quel sgiànz l’autàva ‘n nùgol de color de arcobalén, a ‘mpituràr de fiori ‘l bosc’. Postà gió ‘n lònga a qoei muréti che i scórla, mpontàdi su le chìpe, al desghiaciàrse de la tèra.
Entrà le sfeše, enmèz ai saši, anca ‘na miöla la ciutàva ‘n pöc spavènta e ‘mbesuìda. La se féva slišàr la pèl, stèla de càrpen, ‘ngremìda come föra da na nòt sì lònga e scura, da no ‘mpodérghen pù dal frét, ‘mprendù de dent ‘n de ‘n sgrìsol.
Mi, come tuti i matèi, néva ‘n giro a spaš, splindernànt, co la mè bela sfionda de noselàr, sconduda ‘n de scarsèla. Che ‘l Guardia no ‘l la védia.
Se nò, el me gatàva föra qoela storia dele luminarie del Comun su par la fràona, che i diš che sia oramai ‘na setemana che no le se ‘mpìza pù. Miga tute! Qoele del pòrtec del Piti ò vist mi che le se ‘nlùmina.
E prima che sàltia föra ‘ncor mistéri parto a gambe levade de corsa vèrs al Dòs del Carneval, a giugàr a sfiondàde ai slusèrti.
El vènt che de sòlit me despètena rabióš, l’è nà a polsàr da valghe man ancöi, no sai endó.
Cerco gió ‘n lònga ‘l mur, scondù a gatón dré a ‘n paracàr. De q

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Al mare

Il livornese, si sa, è un grande appassionato del mare o, per meglio dire, un gran "passionista"; non della spiaggia, badate bene, quella è roba da bimbetti o da pisani, ma degli scogli.
Non a caso, quando si vuole definire un vero livornese, un livornese verace, lo si appellerà come " livornese di scoglio ".
Da giovane il livornese raggiunge con ogni mezzo il Romito e si accalca sugli scogli piatti di Calafuria.
Dopo qualche tempo, inevitabilmente, il livornese, sente fortissima l'attrazione per un posto esclusivo della nostra costa; la Cala del Leone.
Bisogna essere un po' appassionati di trekking e free-klimbing, ma dopo essere arrivati alla spiaggetta sassosa della Cala del Leone e aver smesso di ansimare, lo spettacolo è davvero appagante perché una cala come quella " non pole esistè nemmeno a farla fare apposta da un architetto bravo ".
Gli scogli piatti sono adatti per un bagnetto veloce tipo "pausa pranzo", mentre la Cala del Leone è più adatta ad una permanenza più prolungata anche per ammortizzare quella po', po' di sgropponata della discesa e, da "stacci male tutto il giorno solo a pensacci", quella della risalita.
Ecco perché normalmente i gruppi di ragazzi vanno alla cala del Leone e si trattengono per una bisteccata e per il fatidico "bagno di mezzanotte".
Io da giovane, ho partecipato ad un paio o tre di queste bisteccate, che poi erano forse più "braciolinate", e vi posso assicurare, almeno per quanto mi ricordo, che difficilmente ho mangiato una carne più cattiva di quella e in maniera più scomoda.
Diciamo che la bistecca-braciola era rimasta otto ore al sole nella sacca e quindi era quasi frollata e poi, per quanti sforzi facesse l'addetto al fuoco, non ho mai visto una brace decente.
Allora le braciole erano in pratica cotte alla fiamma e bruciavano di fuori ma dentro non erano nemmeno al sangue, erano sempre "diacce"!
Quasi sempre nessuno si era ricordato di portare il sale e l'in

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   2 commenti     di: Marcello Piquè



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Questa sezione contiene racconti scritti in vernacolo, storie tradizionali e non in dialetto