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STASIRA C'È 'NA TOMBOLA NNI CICCIU
(poesia in dialetto siciliano dedicata a Ciccio Mazzola)
Lu ventu di muntagna
‘nfilava li so’ jita ntra li ‘ngagghi
e li pinseri parevanu cristalli
Era Natali
eramu carusi
e lu tempu nni crisceva senza premura
sutta lu roggiu granni di la chiazza
E tu ‘ncimavi l’ultima jurnata
pruvannu e ripruvannu la to’ vita
la vita c’appinnisti nta ‘na negghia
mentri lu scuru
figghiava la to’ stidda
Partisti pi ‘n-america nto celu
e nni lassasti chiusa la putia
Partisti
nta ‘na sira di luna muzzicata
e la chiazza nni parsi
comu gaggia vacanti
senza spinnu di jocu
senza lustru di vita
‘nguttumata nto ‘n-pugnu di vaneddi
Ma stasira ci semu ancora tutti
sutta lu roggiu granni di la chiazza
stasira c’è ‘na tombola nni Cicciu
E tu si’ ancora dda petra di ciumi
dunni lu ventu ‘nfilava li so’ jita
e ogni numiru aveva la so’ smorfia
Ogni tantu satava ‘na linticchia
e Totò si la pigghiava cu li Santi
“Aspetta...
senza curriri...
nisciu ‘u vintitrì?”
E jittavamu li numira nto saccu
aspittannu lu prossimu Natali
La nostra Carusanza di paisi
nni passava accussì
tra celu e terra
comu un jocu seriu
ca si po’ fari centu e centu voti
Ora pi Natali
la nivi nni ‘ncueta e semu stanchi
e semu suli
e semu senza grutta né putia
Ma nta lu cori
lu roggiu signa ancora
la nostra picciuttanza.
Il vento di montagna/infilava le sue dita tra le fessure/e i pensieri sembravano cristalli/Era Natale/eravamo ragazzi/e il tempo ci cresceva senza premura/sotto l'orologio grande della piazza/E tu imbastivi l'ultima giornata/provando e riprovando la tua vita/la vita che hai appeso in una nebbia/mentre il buio partoriva la tua stella/Sei partito per un'America nel cielo/e ci hai lasciato chiusa la bottega/sei partito/in una sera di luna morsicata/e la piazza ci apparve/come una gabbia vuota/senza desiderio di gioco/senza luce di vita/addolorata tra un pugno di stradine/Ma questa sera ci siamo ancora tutti/sotto l'orologio grande della piazza/Questa sera c'è una tombola da Ciccio/E tu sei ancora la/pietra di fiume/dove il vento infilava le sue dita/e ogni numero aveva la sua smorfia/Ogni tanto saltava una lenticchia/e Totò se la prendeva con i Santi/"Aspetta!.../senza correre!.../è uscito il ventitrè?"/E gettavamo i numeri nel sacco/aspettando il prossimo Natale/La nostra giovinezza di paese/la trascorrevamo così/tra cielo e terra/come un gioco serio/che si può fare cento e cento volte/Ora per Natale/la neve c'inquieta e siamo stanchi/e siamo soli/e siamo senza grotta né bottega/Ma nel cuore/l'orologio segna ancora/la nostra giovinezza.
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0 recensioni:
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- il dialetto rende molto di più l'idea.(il mio è simile al tuo...)
ma anche tradotta è una bellissima poesia...
vedo che il tempo tormenta anche te, caro Michele...
ciao L
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