Come molte
vicende di vita
sono pozzanghere
di pianto salmastro e muto
le parole
ma se soffi
dentro al loro corpo
incanti
di vocalica luna
i vecchi gusci
di ieri
esplodono
come bolle di sapone
rendendo
al tuo viso
una gioia poetica
progenitrice
di un chiaro riso
fanciullesco