Passano le morte stagioni,
passano i morti cavalli,
passano le grida fanciulle,
lo vediamo nei sepolcri altrui,
lo vediamo ogni giorno
nelle rughe del viso.
Solo resta il segno inciso
se qualcosa si è condiviso
tra se stessi e loro,
ma non è un tesoro,
è spuma di parole
pure senza cuore.