Decanta il vino nel tino,
decanta ma non è un canto
è sordida angoscia
tagliata a fette come
carne sanguinolenta.
Lievita la pasta del pane,
lievita ma non alleggerisce
nelle bolle d'aria
il petulante strazio
di cui mi sazio.
Non siamo neppure appesi
come foglie d'Autunno,
piuttosto stesi
come panni ad asciugare
in una giornata di burrasca!.