Annuisco
e mi dico che potrebbe non più tornare.
Ma detto così
non è terribile come pensare che sia reale.
E reale non è.
Vedo nell'orto vecchio rifiorire il ciliegio.
Per questo
mi continua il respiro senza affanno né timore.
Il silenzio
è questua per i mendicanti senza pace.
La paura
del silenzio continuato e ripetuto - morde.
Non riuscire
a ritrovare il nesso e lasciare aperte le ferite - brucia.
Tuttavia
resta aperto il sogno in sospensioni d'ala vera.
C'è di nuovo Primavera. Dillo a tutti.