A volte mi succede che
la notte diventa infinita,
e lacrime bagnino il cuscino,
sarà perché… c’è mai un perché?
se la vita mi sfugge dalle dita,
appassita fin da bambino,
no, non ci può essere un perché
diverso dal non esser la tua vita,
resto, allora, confuso dal destino
a rimirar la stella del desio.