Nessuno
Sarà contento più di me,
Quando partirò
Alla volta del mio ventre
E risalirò
Il cordone ombelicale,
Che aspetta ancora
Il ritorno
Alla notte…
Sarò troppo felice
Per morire,
Anche se ho la netta
Sensazione
Di non essere vista…
La composizione
Misurata,
L’invadenza,
La facilità
Complicata
E insolente…
Non sarò quella
Sicuramente,
Ma mi tocca aspettare
E non salvare nulla,
Senza aver salvato
L’ intentato…